EL PLANETA DONDE HABITA LA MUSA-

En la propia via lactea existe un extraño planeta
que,con sus tan poderosos telescopios
 aún no han descubierto los astrónomos
Se haya a mil años luz de la orbe terráquea
y quienes lo habitan son, en si,transitorios moradores,
transeúntes de paso,circunstanciales residentes.
Llegan hasta allí-desde toda la tierra-
ceñido a la cintura de la Musa quien, en su brioso Pegáso,
montando en el corsél alado,a velocidad de rayo sideral,
aluniza y posa en el suelo a estos eventuales viajeros.
Allí,en ese mundo sicodelico,alucinógeno,
no hay lugar para grasa,mecánicos,llaves inglesas,
martillos,formones, oficio ni herramienta,
allí existen cinceles,telas,plumas,papeles,
arpas,pentagramas ,pianos,violines y pinceles.
Mientras los habitantes despliegan sus labores
de crear para el arte sus inspiradas piezas
la Musa,aguarda con Pegáso,en un lar de esta orbe
para retornar luego,al mundo musicos y  poetas.
Vuelven en el corsel alado con tarea cumplida
bajo de sus sobacos telas multicolores,pentagramas,
y algunos, tararean canciones.
Cuando habitan la tierra,como todo mortal,aman,
sueñan,se alimentan,defecan,estornudan,se enferman.
Pero,son de este planeta quiméricos orates
sus vidas son en si,un completo dislate,
mientras que los mortales ven flores donde hay flores
arboles donde hay arboles,hombres donde hay hombres,
ellos pueden mirar y ver lo que les place,
donde hay una piedra ellos ven una flor
allí donde hay un  desierto ellos ven un oasis
donde hay apatía,grises,plomizos,sombras,
ellos ven valles de fluorescentes colores,
y allí donde los simples escuchan un estruendo
-les es indiferente el chirriar de la lluvia-
ellos,convierten en sonidos de arpégios ,
prelúdios,sonatas y sinfonías a el sonido inaudible
para los que comunes por la vida caminan.
Cuando el mortal marcha a cumplir con tarea
de ganarse el pan con el sudor de su frente
al cruzar al noctambulo pensara.."vida de artista"..
el artista vuelve cuando fébo muestra su primer rayo,
al cruzarse en la acera a el vulgar proletario
pensara..."el trabajo es el refugio de los que no tienen nada que hacer"

POEMA-NAUJ ANOVASAK